Dicen que La Verdad es un poeta mediocre, y ciertamente estoy convencido de ese trágico hecho, pues hoy fue uno de esos días en los que se ven las cosas de otro modo.
Del modo que suelen ver Los Otros.
Un día normal, lleno de angustias normales.
Un día que transité por las calles, como todo el mundo.
Siendo el hombre empapado entre un cardumen de impermeables y sombrillas.
Buacando dinero.
Siguiendo una estampilla que con algo de tacto, y a lo mejor, condescendencia, me señaló donde buscar el dinero.
Andando por las avenidas llegué a pararme en una de esas esquinas que los refugiados y turistas regulares vuelven letrina.
Y huyendo de algunos números pude volver en el tiempo a mi hogar lejos de casa, como cualquier otro lunes en La Ciudad de Los Parias.
Bienvenido. Aférrese de algún trago de su agrado mientras sus ojos indiscretos palpan las indecorosas paredes de este nicho bohemio. Déjese arrastrar por los torrentes e ignore los restos dispersos de sobriedad que flotan aquí o allí. A esta hora las pirañas duermen.
